Ностальгия

Хочу дышать и жить тобой, моя деревня!
Чтоб вновь босые ноги по дорожной пыли...
Чтобы с крыльца с облупившейся синей краской
Выглядывать в морской пучине гребни темных волн.
Вдыхать черемухи и облепихи пряный запах,
А осенью медовым соком спелых яблок упиваться.
Чтоб путь держать до Дашкиного дома,
И вместе с задушевным разговором о них, мальчишках,
К ключику спускаться...
А лучше верхом - сквозь густые ветви и буераки бывшего кладбища,
Где по ночам костры мы жгли с Кельтом и наблюдали силуэт летучей мыши
На лунном диске...
Этот белый стих тебе, моя деревня, посвящаю.
Ты, словно сон, в котором моя радость и ожидание счастливой доли.
Ты, словно сон. В том сне бреду я по высокому обрыву,
И слева - склон высокий, справа - море.
А я иду, и сердце птицей бьется от восторга!

Ты - сон. Апрельский запах детства.
Ракушками усыпанные сети с ароматом воблы.
Крутая лестница на бабушкин чердак,
А там - мистерия... Корзины, книги, кринки...
Скрип потолочных половиц.

Хочу проснуться снова от ласкающего солнца
И крика петушиного. А впрочем, нет: хочу встать до рассвета,
Тихонько выйти под лампаду и наблюдать, как бабушкины губы
Шепчут слова молитвы.
Потом ласкаться под теплом огня, в печи гудящего.
И снова юркнуть в нежное дыхание постели,
Чтоб, из объятий сна освободившись,
Поспеть к горячим пирогам воскресным!

Родная...
Морщинки-паутинки окутали твои глаза заботой.
Несчастный век и терпкая тревога - вот горькая твоя судьба...
И дом, ставший тебе родным, который прадед строил,
Ушел с лотка.
Поверить не могу, что крепкие бревенчатые стены
"своими" называют чужие люди.
Они сменили рамы. Другие окна - новые глаза. Душа иная у родного дома.
И вишен нет. Тех вишен, что с тобой, родная, сажали вместе мы,
И радовалась я.
Нет ни рябины, ни сирени. И на крыльце у бани я сижу как гостья.
И горько плачу.
Уж больше не пройти мне по дорожной пыли.
Не окунуться в волнах моря цвета кваса.
И сыну не показывать дороги, ставшей для меня дорогой к счастью.